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我坐在冬天里的窗前。窗外
是桀骜不训的寒风；而窗内
是温文尔雅的生活。
我的目光触及云杉的尖顶
联想起歌特式建筑的艺术风格。
我坐在冬天里的窗前，双手锁住双膝的姿势。
我的书桌很乱，我的球鞋灰尘很厚
我只有一只陶瓷茶杯，一张红木椅子。
这里除我之外已经很久没有人来过。
我正在看的一本书名为被背叛的遗嘱
它说：“音乐，无力于表现任何东西。”
当心灵伴随秋叶枯黄的过程中
音乐一直是个旁观者。
想这些的时候，那个老式录音机躺在黑暗的墙角。
我坐在冬天里的窗前，日光灯很微弱。
闹钟的滴答声还是昨天的滴答声；
闹钟显示的时刻却不是昨天的那一刻。
我赶快点然一跟香烟，让恐惧麻醉着。
我回忆起家乡烤红薯的清香；外婆的村庄；
林阴小道上疏疏落落的月光；以及
那片星星草点缀的缓坡。
我坐在冬天里的窗前，我一直在抵御这种诱惑
没有人评价我衣服的色彩；
没有人看到我的日历翻到第几页；
我让惆怅在纸上哽咽织成诗章。
我坐在冬天里的窗前，自己听自己唱歌。
我坐在冬天里的窗前。窗外
是桀骜不训的寒风；而窗内
是温文尔雅的生活。
我的目光触及云杉的尖顶
联想起歌特式建筑的艺术风格。
我坐在冬天里的窗前，双手锁住双膝的姿势。
我的书桌很乱，我的球鞋灰尘很厚
我只有一只陶瓷茶杯，一张红木椅子。
这里除我之外已经很久没有人来过。
我正在看的一本书名为被背叛的遗嘱
它说：“音乐，无力于表现任何东西。”
当心灵伴随秋叶枯黄的过程中
音乐一直是个旁观者。
想这些的时候，那个老式录音机躺在黑暗的墙角。
我坐在冬天里的窗前，日光灯很微弱。
闹钟的滴答声还是昨天的滴答声；
闹钟显示的时刻却不是昨天的那一刻。
我赶快点然一跟香烟，让恐惧麻醉着。
我回忆起家乡烤红薯的清香；外婆的村庄；
林阴小道上疏疏落落的月光；以及
那片星星草点缀的缓坡。
我坐在冬天里的窗前，我一直在抵御这种诱惑
没有人评价我衣服的色彩；
没有人看到我的日历翻到第几页；
我让惆怅在纸上哽咽织成诗章。
我坐在冬天里的窗前，自己听自己唱歌。